As cabeças viravam para trás à sua passagem, enquanto descia do centro para o Casco Viejo, a Bilbau histórica das ruas estreitas, andares coloridos e bandeiras bascas à varanda, com as três igrejas plantadas a estabelecer os limites, e vendedores ambulantes a arrumarem rapidamente as camisolas, assim que o vigia faz o sinal de que a polícia se aproxima.

Antes, na descida, as pernas arqueavam-se com o peso e puxavam o peito para si, dobrando as costas, como se embalasse um bebé pouco dado a dietas. A camisola envolvente não dizia nada a Tottenham ou a Manchester United, ou sequer aos orgulhosos bascos, que nestes dias também fazem questão de lembrar aos visitantes quem são, usando os símbolos do seu Athletic. Azul e verde, e o número 13. Que estranho...

Ao lado, um amigo, ia fotogrando o mundo à volta em tempo recorde com o smartphone. Por vezes, alguém metia conversa, mas Plott, apressado, dizia qualquer coisa e seguia. Procurava um táxi e ali estavam eles. A 200 metros.

Quando os viu, abrandou um pouco, ficou um pouco menos ansioso, até que lhe pediram para tirar fotos com a taça, a taça da Liga Europa, que trazia nos braços. Primeiro, pai e filho. Depois, outro alguém que passava. Ao terceiro, já voltava outra vez, nervoso, a olhar para os táxis.

- Qual é a história, mate?, perguntou A BOLA.

- Nada. Sou escocês e esta é a Taça.

- Chamas-te Plott?

- Ay! Somos escoceses e do Celtic... Embora também apoie o Aberdeen...

- O Celtic teve os Lisbon Lions, eu sou de Lisboa...

-... (algo impercetível para toda a gente)

- E o teu primeiro nome?

Não deu tempo para mais. Tirava fotos, deixava que lhe tirassem fotos.

- Qual é a história da taça?, perguntou A BOLA ao amigo.

- Olha, roubámo-la! Temos de ir. Let's go, mate! We have to go!

Plott tentou abrir a primeira porta, mas não conseguiu. Nem a segunda. À terceira, lá atirou a taça para dentro do táxi, enquanto era agora o amigo a ficar para trás, para tirar uma foto à igreja, à San Nicolás Eliza, antes de quase cair ao querer entrar pelo lado errado do táxi. Mas lá partiram. Ele, o amigo e a Taça. Provavelmente, a caminho do aeroporto e de Glasgow.

Se alguém conhecer o Plott - sim, eu sei que com menos um 't' significa argumento, trama ou conspiração, mas deve ser apenas coincidência - que lhe diga que ficou uma boa história por contar. Gostava de a ter ouvido. Mesmo que já sejam muitas taças roubadas nos últimos dias.